Pornotristeza

la que siento cuando me pasas las manos por ahí, justo donde no debieras,
cuando voy a hacer la compra y dentro de la última bolsa aparece la mermelada.

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Las uñas 'enlutadas', como dices,
y despertarme tarde, como si diera lo mismo.

Tropezarme en la pinche acera que SIEMPRE está mal apisonada,
y que el café esté que quema de tan caliente. Como si importara.

Después entrar por la puerta de siempre,
de luto toda yo, por lo que se ha perdido.

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Un hueso y otras porquerías

Con los ojos así cerrados me dan ganas de no levantarme más de esta cama. Voy a encargar la compra por e-mail, llamar a mis amigos, hacer una fiesta alrededor de este colchón inamovible. Yo también cerraré los ojos cuando venga el sol.
Cuando aprietas los párpados de esa manera quiero meterte dentro de mí, muy hondo, como quien está en la cárcel y se hace un amuleto de hueso humano.
Me abriré el pecho y te encajaré entre los dos pulmones. Muy mullido el sitio, hazme caso, muy calentito.

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Poétrico

Si aún no sufro de vuestra edad mental, ¿por qué me insistís en deformarme?

No quiero incorporarme a vuestra multinacional decrépita para llevar café a viejos verdes con enormes calculadoras,

ni contonearme hablando de cifras,

no quiero fingir que no me importa que el chico guapo pida en la esquina,

no quiero trajes mal hechos ni hombreras ni corbatas ochenteras,

no quiero entradas ni quiero calvos ni ser la parte más baja de vuestra pirámide.

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No tiene ningún sentido

Despertar, y apagar para siempre el despertador, y mil watios de luz naranja apuntándote a la nuca, y unos zapatos de tacón, y alfombras de piel sintética, y música electrónica con voces femeninas a todo volumen, y tazones de cereales con los pies tap-tap-tap golpeando la moqueta, sentadita sobre un cojín, y estar sola pero cantar, y una ducha fría, y salir saltando, y cien judíos aupándote al cielo, más arriba, más arriba, hasta llegar.

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16:00 PM

Deja las cervezas, deja las latas de conservas tristes, deja el atún desfallecido, las mermeladas, doce cartones de leche entera. Como cada dieciseis horas peeme, siéntate y enciende el televisor. Mira a la doctora Grey y piensa en ser ella, en bisturí y en follar en habitaciones de hospital. La lluvia golpea las ventanas. El atún te mira indiferente. Algo tendría que cambiar.

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La lluvia que caerá

Hoy quiero que llueva para que se acaben de pudrir los guardias de seguridad que se plantan en las aceras. Hoy va a llover en México como llovía en mi ciudad, de manera furiosa y gris, amedrentando a los peatones y dándonos una razón más a los perezosos -la mayor tribu urbana del mundo- para arrebujarnos en una manta y beber chocolate líquido.

Hoy seguro que llueve. Que se humedecen las aceras. Que dejo de pasar sed epidérmica, de esa que tanto molesta (la crema hidratante ha dejado de hacer efecto).

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Volviendo

de tardes intensas, de vómitos nocturnos, de ridículos planes que ni siquiera vieron la luz de la lámpara. Volviendo de la vida de mentira a la vida de verdad.

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